Esos versos
Esos versos que se
desencadenan
que van creciendo en
mi interior,
evocando palabras,
conjurando sueños.
Se engarzan como
abalorios,
componiendo imágenes,
recreando sentires,
imaginando alcanzar
el cielo.
Son huérfanas
palabras escritas,
en lienzos blancos
solitarios,
como el corazón que
los inspira.
Esos versos tristes,
que se lamentan de
olvidos,
los alegres y
primorosos,
rendidos ante el amor
alcanzado.
Todos son hijos de
las musas,
pequeñas semillas de
mostaza,
sembradas al azar,
henchidas de
esperanzas.
Los versos que hoy
lloro,
son amargos momentos
de duelo.
Y todos ellos, los
tristes,
los alegres y
esperanzados.
Son los frutos de mi
inspiración,
la catarsis de mi
mente,
el ancla que me une
al suelo,
las alas que me
elevan.
Mi desesperado grito,
mi paz, mi pena, mi
alma, mi vida.
Reme Gras.
Derechos reservados.
Todos esos versos son hijos de las musas, y tal y como tú los compones son frutos de tu alma desnuda.
ResponderEliminarMuy bello poema, querida Reme, como lo son todos los que te he leído. Bellos y sentidos. Mis felicitaciones. Comparto gustosa. Feliz domingo, besos.
Gracias por dejar tu huella en mi trabajo Mayte... un abrazo y feliz semana.
ResponderEliminarReme.